Dear Marion,

Thank you for your letter.

You ask:
_     Would you give me a few examples where you deemed
_     the recommended or standard treatment for a condition
_     to be unwise because of the characteristics of an
_     individual patient?

You should have asked me instead why I beat my grandmother,
or why I have six fingers on each hand. There's something wrong
with the question. I can't answer it.

You challenge my hypothesis that history is fiction.

So it's back to square one, which is o.k. by me. I love to
write, and if you want to read the same tale over and over
and over again, repetition may not be good for the soul,
but it's good for the ego.

Let me however take you on a detour of sorts, - as so often
by way of my childhood. My mother had a frivolous sense of humor;
she liked to tease and to tickle, making my father cross.
"Ach, Du hast ja gar keinen Humor," she would say, and he 
would agree, churlichly, "Nein, ich habe keinen Humor."
But he did; my father had a profound, serious sense of humor.
Here's a story my father liked to tell.

Jacob was a simple, unassuming Jew whom the Catholics had caught
and converted to Catholicism. One Friday, the Priest paid him a
visit and found him eating a goose. "But Jake, the Priest said,
(actually he said in in German: Aber Jakobchen,..." I explained
you must eat meat only of fish on Fridays." "So I did,"
Jakobchen replied, "Don't you remember Father, saying to me: "Du warst
'n Jud, du warst 'n Jud, jetzt bist 'n Christ." Genauso hab ich's
mit der Gans gemacht, hab ihr gesagt: "Du warst 'ne Gans, du warst
'ne Gans, jetzt bist 'n Fisch."

The story, of course, speaks eloquently about Onkel Heinz'
understandinmg of his conversion about which Onkel Fritz was
so critical. I repeat it, not to shed light on that hypothetical
religious happening 85 years ago, but as a disclaimer,
notwithstanding the torrent of my words, of any intention of
converting you to my point of view concerning anything at all.
You may remember at the inception of our correspondence, a
discussion about the historicity of Darwin's paleontologic
universe, which is for you the ultimate reality, but which 
I consider intelligent and sophisticated fiction, eine
Geschichte, a fairy tale of sorts. For you the pterosaur is
as real and compelling as the warbler or the chickadee on your
Wisconsin farm. Not so for me. My witness: Hugo von Hofmannsthal
and his poem about the transience of existence.

Terzinen über Vergänglichkeit (I-IV)

_     TERZINEN

ÜBER VERGÄNGLICHKEIT

                              I
Noch spür ich ihren Atem auf den Wangen:
Wie kann das sein, daß diese nahen Tage
Fort sind, für immer fort, und ganz vergangen?

Dies ist ein Ding, das keiner voll aussinnt,
Und viel zu grauenvoll, als daß man klage:
Daß alles gleitet und vorüberrinnt.

Und daß mein eignes Ich, durch nichts gehemmt,
Herüberglitt aus einem kleinen Kind
Mir wie ein Hund unheimlich stumm und fremd.

Dann: daß ich auch vor hundert Jahren war
Und meine Ahnen, die im Totenhemd,
Mit mir verwandt sind wie mein eignes Haar,

So eins mit mir als wie mein eignes Haar.
 
                         II
Die Stunden! wo wir auf das helle Blauen
Des Meeres starren und den Tod verstehn,
So leicht und feierlich und ohne Grauen,

Wie kleine Mädchen, die sehr blaß aussehn,
Mit großen Augen, und die immer frieren,
An einem Abend stumm vor sich hinsehn

Und wissen, daß das Leben jetzt aus ihren
Schlaftrunknen Gliedern still hinüberfließt
In Bäum' und Gras, und sich matt lächelnd zieren

Wie eine Heilige, die ihr Blut vergießt.
 

                         III
Wir sind aus solchem Zeug, wie das zu Träumen,
Und Träume schlagen so die Augen auf
Wie kleine Kinder unter Kirschenbäumen,

Aus deren Krone den blaßgoldnen Lauf
Der Vollmond anhebt durch die große Nacht.
... Nicht anders tauchen unsre Träume auf,

Sind da und leben wie ein Kind, das lacht,
Nicht minder groß im Auf- und Niederschweben
Als Vollmond, aus Baumkronen aufgewacht.

Das Innerste ist offen ihrem Weben;
Wie Geisterhände in versperrtem Raum
Sind sie in uns und haben immer Leben.

Und drei sind Eins: ein Mensch, ein Ding, ein Traum.
 

                         IV
Zuweilen kommen niegeliebte Frauen
Im Traum als kleine Mädchen uns entgegen
Und sind unsäglich rührend anzuschauen,

Als wären sie mit uns auf fernen Wegen
Einmal an einem Abend lang gegangen,
Indes die Wipfel atmend sich bewegen

Und Duft herunterfällt und Nacht und Bangen,
Und längs des Weges, unsres Wegs, des dunkeln,
Im Abendschein die stummen Weiher prangen

Und, Spiegel unsrer Sehnsucht, traumhaft funkeln,
Und allen leisen Worten, allem Schweben
Der Abendluft und erstem Sternefunkeln

Die Seelen schwesterlich und tief erbeben
Und traurig sind und voll Triumphgepränge
Vor tiefer Ahnung, die das große Leben

Begreift und seine Herrlichkeit und Strenge.

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The message is that the reality of the past is akin
to the reality of a dream. Please tell me why that isn't so.
If you would like help with translation, please don't
hesitate to ask.
Jochen