Hab gestern Nachmittag versucht einige Gedichte von Walt Whitman zu lesen,
dies im Zusammenhang mit American Renaissance, und der Versuch hat mich 
traurig gestimmt, fast zur Verzweiflung. Wie fremd ist mir nicht diese Welt!
Ist das meine Schuld? Wenn ich den Versuch machte, wäre es möglich mich in sie
einzubürgern und in ihr ein Zuhause zu finden? Bin der theoretischen 
Überzeugung dass es sicn um nichts mehr - oder sollte ich schreiben, 
um nichts weniger -, als das geduldige Angleichen handelt. Welch ein 
Widerstand meinerseits. Ich will nicht, ich will nicht anders werden,
ich will kein anderer werden als der ich bin.

Wie gut dass ich nicht Professor geworden bin und gezwungen wurde meine Zeit 
mit allemöglichem Geistigen zu vertun das mir widerstrebt! Frei zu sein!
Welche Gnade. Frei zu sein, zu werden und zu sterben als der ich bin.
Die sogenannte Geistesgeschichte die mich gestaltet haben soll, was wäre
sie den mehr als eine Komödie, eine Posse, eine Farce, ein Affentheater.
Ein Schutthaufen daraus ich mir dieses und jenes zusammensuche, stibitze, 
womit ich versuche den seelischen Hungertod fernzuhalten.