am 7. Juli 2018

Mein liebe gutes Kind,

Schon wieder störe ich Dich mit meinem Schreiben! Entschuldige mich und 
nimm es mir nicht übel dass ich unverwandt an Dich denke, 
und dies in einem solchen Maße, dass mir mein Leben ohne Dich, 
oder jedenfalls ohne das Denken an Dich, unvorstellbar ist.

Ich weiß nicht, ob es mir überhaupt erlaubt ist es auszusprechen,
dieses Gefühl dass es mit mir zuende geht. Geht denn nicht tatsächlich
das Leben stets zuende, und haben wir nicht unter uns vereinbart 
dies Zuendegehen zu verschweigen, als ob durch das vereinbarte Schweigen
das Zuendegehen aufgehalten oder gar rückgängig gemacht werden könnte?

Wie merkwürdig, wie wunderlich und erstaunlich ist nicht das Verhältnis
der Sprache zum Erleben, zur Vorstellung, zur gedeuteten und zur 
undeutbaren Welt. Warum musste fast ein ganzes Leben vergehen, eh
ich diese Ungereimtheiten zu verstehen lernte? Der Glaube dass die Sprache
das Tor zur Wahrheit sei, ist mir anerzogen worden. Heut befürchte ich
das Gegenteil. Zwar ist mir noch annehmbar, dass Sprache selbst eine Art, eine
Spezies Wahrheit ist. Aber dass Sprache die Wahrheit erschöpfend darzustellen
vermöchte, ist mir heute Nachmittag nicht mehr glaubbar.