Mein liebes gutes Kind,

Indem ich meinen Tagesbrief an Dich beginne, ist es schon viertel nach elf. 
Gefrühstückt hab ich noch nicht, bin aber auch nicht übermäßig hungrig. 
War, wie fast jeden Morgen, enttäuscht aufzuwachen statt bei Dir zu sein. Die
statistisch berechnete mir noch bevorstehende Lebensdauer ist 4.9 Jahre.
Auf diese Spanne, oder eine noch längere muss ich gefasst sein, obgleich
ich Glück haben könnte. "Es könnte heute noch sein!" und in den Worten 
des Freundentanzes aus Kantate 56:

Endlich, endlich wird mein Joch
Wieder von mir weichen müssen.
  Da krieg ich in dem Herren Kraft,
  Da hab ich Adlers Eigenschaft,
  Da fahr ich auf von dieser Erden
  Und laufe sonder matt zu werden.
  O gescheh es heute noch! 

Das ist vielleicht eine barocke Übertreibung, aber in diesen Tagen - Wochen -
Monaten -  überwiegt meine Angst vor dem zu langen Leben die mehr gewöhnliche
Angst vor dem zu baldigen Sterben. Vorgenommen habe ich mir, fest vorgenommen,
fortzufahren mit dem Schreiben, ohne Erwartung auf Veröffentlichung, 
oder auch nur auf Leserschaft, fortzufahren zu beschreiben was immer 
mir auffällt oder einfällt, ob vernünftig oder unvernünftig, 
ob verständlich oder unverständlich, ob Sinn oder Unsinn. Warum? 
Schreiben ist Bestätigung des Denkens, und denken ist mir so lebensnotwendig 
wie atmen.

Mag sein, dass ich mich täusche, dass ich mich betrüge, dass ich dem sauren
Trauben Gleichnis aufs Äußerste verfallen bin wenn ich mich überzeuge dass
mein bisheriges Schreiben zu Ruhm und Anerkennung reicht, dass diese aber dem
Zufall anheimfallen, und dass meine Zufriedenheit, mein Glück, mein Leben und
Überleben nicht von ihnen abhängt. Ich bedenke die Behauptung des Horaz, dass
er in seinen Versen fortleben wird, die Behauptung Shakespeares, dass seine
Freundin oder sein Freund im Sonett des ewigen Lebens habhaft wird. Verstehe
meinerseits meine Welt als mein Wille und meine Vorstellung, und bemerke wie
das Gedicht als ausgesuchte Sprache in dieser meiner Welt ein verlässliches
Bestehen hat und so lange wärt wie mein Denken, indessen die Grenzen meines
Denkens die Grenzen der mir bewussten und gegenwärtigen Zeit sind. In diesem
Sinne bezeichnet der Inhalt meines Gedichts die Ewigkeit für mich.