Mein liebes gutes Kind,

Soeben bin ich aufgestanden, habe mich angezogen, hab meine Kontaktlinsen
eingelegt, und nun als erste Tagestätigkeit sitzte ich hier vorm Fenster
auf der School Street Seite im 2. Stock des Anbaus, entschlossen das
Wenige das mein Geist heute Morgen aufzubieten hat, in einem Brief 
an Dich festzulegen. Auf ewig, nein, gewiss nicht, den was heißt ewig?
Oder vielleicht doch, wenn wahr ist dass die Gegenwart die einzige
Ewigkeit wäre, eben darum, dass es außer der Gegenwart keine Zeit
gibt, dass Vergangenheit und Zukunft nur in der Gegenwart ihr Bestehen
haben. Was sonst noch? Das ist alles. Und ist's nicht genug? Heißt es
nicht, dass ich nicht länger auf das Sterben zu warten brauche, weil es
schon hier ist, überall um mich, und in mir; wenngleich ich aber, 
und zugleich auch jetzt und hier lebendig bin.

Dafür, dass dies Unfug ist, besteht für mich kein Zweifel; ebensowenig wie
dafür, dass ich es niederschreiben muss. Das Niederschreiben ist mir ein
unverkennbarer Ersatz für das Reden, für das Schwafeln, mit dem Unterschied
dass das Schwafeln umgehend verflogen ist, indessen das Geschriebene dauert
und währt, vorerst in den Elektronikkarteien des Rechners. Vielleicht hinterher
auch eines Tages auf Papier, in Pappe oder Leinen eingebunden. Oder sind das
nichts mehr als sinnlose leere Träume? Was hat es an sich, dass ich bestrebt
sein sollte, mein gegenwärtiges Denken und Fühlen zu verwirklichen, 
zu verewigen?